Свои

Смерть кружит над землёй опалённой,
знает чёрное дело своё –
огнедышащей пастью дракона
раскалённым металлом плюёт.
Вьются птицы, слепые от дыма,
над обугленной нежитью гнёзд:
«чьи мы, чьи мы? – ничьи мы, ничьи мы…» –
повторяют свой вечный вопрос.
Негде жить им и нечем кормиться,
только чёрные камни стоят.
Чьи мы, чьи мы? И люди, и птицы
покидают родные края.
Там сытнее, там тёплые зимы.
В незнакомом чужом далеке
«чьи мы, чьи мы? – ничьи мы, ничьи мы…» –
плакать, петь на родном языке.
Вот судьба человечья и птичья –
боль оставленных отчих руин.
Не сломаться, не сделаться дичью.
Чьи мы, чьи мы? Свои мы, свои!..
Не позволим прожорливой смерти
огнедышащим гадом кружить.
С нами Родина, Родине верьте!
Остальное – обман, миражи.
Эти птицы вернутся, бесстрашны –
гордый символ свободной земли.
Видишь, в небе – VICTORIA! Наши
стройным клином летят журавли…