От осенних дождей и от зимних ветров
коченеет земля, леденеет металл.
Поседели от пепла шинели бойцов –
огневой оглушительный вал.

Мы проходим здесь адовы девять кругов.
За свободу! Рукою подать до Москвы,
и распятья глядят телеграфных столбов
в опалённый лоскут синевы.

Нам нельзя отступать, поворачивать в тыл.
Через боль, через страх, что дрожит у виска,
мы сжимаем оружье до судорог жил
и готовим себя для рывка.

Даже если он будет последним и нам
стать в пролом за любимых хотя бы на миг –
это стоит того! И летит пусть к чертям
провалившийся напрочь блицкриг!

Здесь нам звонницей небо, родное до слёз,
и отвага солдата, дающая знак,
что в атаку идти можно лишь в полный рост.
А иначе? Иначе – никак…

Пусть срываются борзые лютых ветров
и в замёрзшие проруби русской зимы
загоняют врага. Но помилуй сынов,
это, Господи, мы!
Это мы.