Есть ответ. И нет ответа
На вопрос: «А было лето?»
В сгустках солнечного света,
В босоногой кутерьме
Торопилась по дороге
Наша юность в Таганроге
То ли к пляжу, то ли к Богу.
То ли к правде о себе.

Свет тускнел, гуляли тучи,
И рождался дождь колючий,
Нависал над серой кручей.
Рокотал аккорд басов.
И спешила юность снова
Мимо мокрых остановок,
Мимо сути и основы –
Мёртвых солнечных часов.

Юность пела, хохотала…
Ей всего казалось мало –
Пива, моря, сериалов,
И вопросов «почему?»
Только вот какое дело –
Это лето облетело,
Отшумело, отгудело
И ушло в густую тьму.

Время – словно паутина.
Лишь размытые картины,
Лишь провалы и вершины…
Между ними – небосвод.
Боже мой, как это странно…
Мысль приходит постоянно:
Кто не вышел из «Афгана»,
Тот не вспомнит этот год…