Мой хуторок – как будто на ладони
Своей до боли матушки-земли.
То в буйстве трав он, то в сугробах тонет,
Которые с избытком намели
Ему шальные западные ветры –
Он им упрямо противостоит.
И пусть несутся мимо километры
Чужих ему и суетных орбит…
Забыто миром старое подворье:
Кому-то – небыль, а кому-то – вздор…
Здесь дух земли моей, её раздолье
И прадедов благословящий взор,
Что жили здесь веками небогато,
Святили землю праведным трудом,
Ходили на врага – и гул набата,
Как житель приграничья, помнит дом…
И нынешние мирные заботы,
Привычный незатейливый уклад
Напоминают сердцу, чей ты, кто ты,
Откуда у тебя душевный лад.
Здесь ангел, в небе свечи зажигая,
И ночью от беды меня хранит…
Кого-то привлекает жизнь другая,
А мне душа смиренно говорит
О том, что эти старенькие стены
С иконой потемневшею и днесь
Хранят мой дух от всяческой измены
Земле отцов – и потому я здесь.
Тут звоны колоколен в поднебесье,
Извечная живая тишина…
…Наверно, только так и только здесь я
Корням своим сумею быть верна.
