Не пишется.
Рифмованные трели
рождаются в сомненьях и слезах.
В стихах я отражаюсь, как Сальери,
у Моцарта в распахнутых глазах,
на мир глядящих весело, по-детски,
уверенных в Божественной любви.
А у меня все мысли о Донецке,
сны о Донбассе в жертвенной крови.
Не пишется о радости, и всё же
зову её, переходя на крик,
в тот город, что становится дороже
мне с каждый днём и часом, каждый миг.
Снег засыпает улицы и скверы.
Печаль порою хлещет через край…
Путь по слезам – до Радости, но Веры
достанет нам в Победный Русский Май!