Прости, отец, я не пойду в колонне
И твой портрет не понесу в руках.
Ты слышишь, как Земля от взрывов стонет,
Ты видишь, как мрачнеют облака
И солнце закрывают злые тучи,
Сгущается над Родиной свинец?..
Ты победил войну. Ты выжил. Ты был лучший.
Прости, отец!
Прости, что мы не сберегли Победу,
За то, что мы приветили врагов,
Простили их за все лихие беды
И, как друзей, пустили на порог.
В овечьей шкуре оказались волки.
И вот теперь на новом вираже
История подносит нам уроки,
Которые забыли мы уже.
И сыновья – безусые ребята,
Похожие на юного тебя, –
Уходят так же, как и ты когда-то,
Чтобы победу отстоять в боях.
Мы не сдадимся перед алчной сворой,
За тридцать лет нагадившей сполна.
Неофашистов вышвырнет с позором
Моя миролюбивая страна.
Под наше знамя Чести и Свободы,
Как ручейки одной большой реки,
Вольются угнетённые народы
Американским сказкам вопреки.
Наступит прочный мир. Но нет на свете слов,
Чтоб павшим выразить признательность и боль
За то, что тысячи оплаканных сынов
В «Бессмертный полк» приписаны судьбой…
Прости, отец!
