Наши мёртвые нас не оставят в беде…
В. Высоцкий
Этот мир для меня – непонятен и странен.
Много лет, как в Берлине повержен рейхстаг,
Но опять я остался во вражеском стане…
Что пошло не туда? Что случилось не так?
Я убит. Моё мертвое сердце истлело,
И земля засыпает провалы глазниц.
Стало прахом моё невесомое тело,
И свободна душа от людей и границ.
Значит, мне всё равно? Я могу быть спокоен?
Пусть Крещатик кровит, задыхаясь в дыму…
Я убит. И, наверное, в поле – не воин.
Глупо против толпы выходить одному.
Только что это? Чьи-то жестокие шутки?!
Словно призраки в прошлое канувших лет,
Поднялись под знамёна Бандеры ублюдки,
Появившись, как крысы, на солнечный свет.
Я не верю! Но сеют осколки фугасы –
Равнодушно, безжалостно, как напоказ.
И глазами убитых мальчишек Донбасса
Смотрит серое, скорбное небо на нас.
Снова танки просёлки утюжат и месят,
Снова воздух от чёрного дыма горчит…
Я не верю!!! Но пепел сожжённых в Одессе
В моё мёртвое сердце призывно стучит.
А за Бугом, как будто из дальних окопов,
Разливая по миру фальшивый елей,
Безразлично взирает старушка-Европа,
Как фашизм тихим сапом ползёт из щелей.
Это ж, мол, не у нас, за границею где-то…
Так пускай разбираются хлопцы… Аминь!
Ты, Европа, забыла Освенцим и гетто?!
Может быть, лицемерно простила Волынь?!
Забывают живые, но те, кто убиты,
Никогда и уже ничего не простят.
И опять кровоточащей раной открытой
В нас болит Бабий Яр, Краснодон, Ленинград…
Всех – безвестных ли, названных ли поимённо –
Словно братьев по крови, в лицо узнаю.
Разве я одинок? Имя мне – легионы
Снова вставших в едином солдатском строю.
Мы – бессмертны! В нас соки живые таятся.
Сколько в каждом ещё не растраченных сил!
Пусть убиты, в могилах закопаны братских –
Если нужно, мы встанем из наших могил.
Если нужно, из пепла поднимутся братья –
Им победно объятья раскроет весна.
Мы своих не сдаём – в этом русский характер,
В этом русская сила во все времена.
Ты нас слышишь ли, впавший в безумие Киев?
Это наша беда, это наша война!
Мы своих не сдаём. Веришь? – скоро другие,
Мы-то знаем: другие грядут времена.
Мы придём! Так приходит с весной половодье,
Очищая от скверны, от тёмного сна…
Это наша земля! Нашей вскормлена плотью,
Нашей праведной кровью полита она.
Дремлет Киев. Холмы утонули в тумане.
Ночь укрыла фонтаны, дома и дворы.
Я убит и оставлен во вражеском стане.
Ничего, это всё до поры… до поры…