Снова крутят дребедень –
драму в бывшей коммуналке:
интерьер, квартира, день,
двести грамм для перепалки.
– Доброе!
– Ты знаешь, зять,
утро не бывает добрым:
скоро мы, ни дать ни взять,
довоюемся с минобром.
– Значит, по старинке, – бунт?
– Шутишь? Ну, шути… Чего там?
– «Новый населённый пункт –
Угледар!»
– Не верь отчётам.
Чтобы шкуру не делить
неубитого медведя,
может, стоит отдалить
разговоры о победе?
– Кто ж сказал о ней?
– Ну как!
Ты так радуешься, будто
враг разбит и в пух и в прах.
– Он разбит, и это круто.
– Миллионы их!
– А нас –
мало, что ли?
– Да не спорю!
Славно, что хоть в этот раз
побеждаем априори!..
Ну?
– Всего один вопрос…
Вы твердите постоянно:
«вот послужишь…», «не дорос…»
Вы герой, и вы с Афгана
знаете кошмар войны,
но пошли – и победили!
Что ж, теперь вы не нужны, –
так откуда слабосилье?
– Рвёшься воевать? Вперёд!
Только за кого?
– За деда:
он-то знал, на что идёт,
и не забывал с Победы.
Снова крутят дребедень.
Снова наливают по две.
У кого-то снова день,
у другого, может, подвиг.